por aymmar rodriguéz __

Gordon Bennett, Notes to Basquiat_ AB) ORIGINAL, 1999

por Adrianne Garcia__

por Alessandro Caldeira__

Por Taciana Oliveira__

por Tadeu Sarmento__

por Taciana Oliveira__

No Corredor de Criação desse mês apresentamos os trabalhos do artista cearense Betocello. Quer saber mais sobre sua trajetória artística? Visite a seção Falatório. 

por Taciana Oliveira__

por Adriano B. Espíndola Santos__

A vitória , 1939 - por René Magritte

Escutei, ao longe, indícios. Logo o arrepio e o asco, feito unhas raspando a parede lisa da sala, percorreram o meu corpo. O mal-estar iminente, a galope, atravessava as entranhas e arrancava meu coração, boca afora.

Era real. Incrível. Mal pude acreditar, em pleno começo de ano. O sujeito entrou e sentou, com louros, no mesmo espaço que eu. E aí? Recolhi-me à insignificância de um mero trabalhador. Eu, simplesmente, fui forçado a dividir o ar com um sujeito que detonou, durante cinco meses, a minha vida e a da minha família. Que podia fazer naquele estado de submissão? Repito, para me convencer, sou um reles assalariado; e os ganhos valem mais a pena que a cordialidade, humanidade, etc., etc., etc. E quando o dinheiro não valeu mais que qualquer pessoa?

O sujeito, por pura implicância, intrínseca desfaçatez, vinha ganhando, aos poucos, a simpatia do patrão, que, coitado, pode acabar se ferrando como eu me ferrei. E ele sabe; isso é o pior. Ele acompanhou a minha tormenta, o desgaste sobre-humano irresistível por que passei. Mas, sem fugir à regra, para o chefe foi um grandíssimo mal-entendido. Ao passo que, assim, ele disse, em outras palavras: “Você está pirando, rapaz”. E ri – ar blasé derramado. E não consigo esquecer o mantra que ele adquiriu (pagando caro) nos últimos tempos: “Controle emocional, Silvério! Controle emocional, rapaz!”.

Estou vendo, reparando a cara dos dois, que gracejam: “Grande negócio!”; ainda mais, zombando da minha presença. Ganhos mútuos? Talvez. Ou um pensando em ganhar um pouco do outro. A única certeza: nenhum naquela sala estava absolutamente tranquilo, relaxado. Eu, por ter de permanecer ali, como funcionário imediato, atado aos comandos do chefe. E eles, com os seus blefes; treinamentos para controle emocional; tons ponderados e toques milimetricamente calculados de mãos; maneiras circunspectas que se olham, para transparecer confiança, certeza e, por fim, vantagens recíprocas.

Tentei me alhear, primeiramente, mas os sons aumentaram, sem controle. Dispersei-me, completamente. Enquanto estavam lá, não conseguia trabalhar.

Fui arrastado e me espalhei; vaguei e aventurei-me a passear pela praia, onde eu queria estar. Então, um chiste medonho me sugou à realidade; outra frase de efeito, e, como bons e velhos conhecidos, expertos em negócios, certificaram efusivamente que processo iria continuar.

Quando pensei que o sujeito ia despedir-se, virou-se, enfocou o patrão, e articulou: “Aproveitando o ensejo, e o coworking?”. Meu chefe, de braços abertos, sem o abraçar, quase o pegou no colo, acolheu como quem acolhe um parente vivido anos no exterior, e exclamou expansivo: “Ótima oportunidade!”, e desembestou a falar que teria o maior prazer em recebê-lo e fazer parcerias; que precisava de uma pessoa comprometida como ele, para desenvolverem bons trabalhos; e o principal, claro que iria proferir: “Vamos ganhar muito dinheiro em 2020!”.

O embuste, enfim, se foi. Depois de passado o estorvo, da energia pesadíssima que comprometia o lugar, pensei mais e desejei que o meu chefe tivesse tino e sorte. Ele não tem o filtro natural para despachar o mal-estar. Ele não sente. Já percebi. Sorte ou azar? Não sei. Ele, infelizmente, tem a propensão para pensar em cifras, números. E eu, que achei que podia livrá-lo dos absurdos inconvenientes, não pude. Sou, além de tudo, impotente.

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Adriano B. Espíndola Santos. Natural de Fortaleza, Ceará. Autor do livro Flor no caos, pela Desconcertos Editora, 2018. Advogado humanista. Mestre em Direito. É dor e amor; e o que puder ser para se sentir vivo: o coração inquieto.

por André de Leones__

Editora Rocco, 2013 - Foto: Roseli Vaz

por João Gomes__

Fotos: Roseli Vaz

por Adriane Garcia__

por Taciana Oliveira__

Colaborou: Adriane Garcia

por Rebeca Gadelha__

por Rebeca Gadelha

Artista: Palow Nakamura

por Alessandro Caldeira___

Durante toda a minha juventude brinquei só. Fingi ter amigos, amigos da espécie mais rara que só criança consegue presenciar: os imaginários. No entanto, a presença deles nunca foi capaz de sanar a minha infelicidade. Depois de horas brincando, até eles voltavam para a casa e, assim, eu voltava a ficar só. Desde então, descobri que a solidão era a casa onde eu morava e por isso que ninguém sobrevive quando peço para entrar.

Me é estranho que a infância ainda me seja um desejo porque não lembro muito bem dela. Mesmo tendo 15 anos, a minha infância é um passado distante. Mas quando perguntam meu nome, eu respondo: Rafael, mas na infância eu sei que só atendia às vozes do vazio que se aproximava e me perguntava: você tem nome, garoto? E eu respondia, com os olhos assustados, só que cheios de esperança dessa pessoa desconhecida que habita no escuro dos meus dias ser meu novo amigo: tenho sim! Me chamo solidão. 

Hoje, no auge da minha pré-adolescência, onde a pele não queima no sol e nem enruga na chuva, portanto, com boa saúde, não escapo da minha insanidade que habita em mim constantemente e dos meus pensamentos  que me tornam criança novamente, como diria Graciliano, eu misturo coisas atuais a coisas antigas.

É por isso que muitos me pegam de surpresa por lugares que nem são mais meus ou que se quer existiram, e numa atitude desesperadora e impaciente, me acudam, “acorda”. A minha vida é reduzida em alguém sempre me pedindo para eu acordar. Não as culpo. Elas querem que eu esteja perto, mas quando “acordo” nego que estivesse dormindo.

“Estava sim!”, afirma de forma veemente e irritante a Lari. Ela é a minha amiga, sei que é; principalmente quando ela diz que “se preocupa com as coisas que eu tenho na cabeça”, mas quando ela fala desse jeito me sinto aborrecido porque tenho a impressão de que faço parte de uma espécie diferente. É legal ser diferente, porém só quando as pessoas percebem que você é diferente, caso contrário, você só fica sozinho.

“Por que têm tanto medo da solidão, Rafa?”, a Lari me pergunta isso todos os dias (irritante!), mas eu minto que “não sei”, em parte porque eu quero que a Lari pare de ser chata e não se intrometa onde não é chamada, mas é porque, também, não quero entrar em assuntos que me doem.

Só que mais uma vez me ponho distraído e volto a viver coisas antigas...

Continua...

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Alessandro Caldeira é jornalista, santista e nas horas vagas prefere postergar qualquer um desses títulos para se dedicar à literatura, música e cinema.

por Adriane Garcia__

por Tadeu Sarmento__

por Taciana Oliveira__

Sou bem desorganizada. Posso está errada, mas meus amigos aceitam isso numa boa. Eles são parte dessa desorganização. Na verdade, eles me organizam. Sou uma caixa de memórias. Livros, filmes e vinis me acompanham como uma bússola, uma referência para não perder a lucidez. Minha casa não é uma construção física, um imóvel herdado da família, uma escritura registrada em cartório. Já morei em tanta casa que nem me lembro mais. Não moro com meus pais. Minha casa sou eu.

Há alguns meses a radiola, que ganhei de presente do meu irmão, parou de funcionar. Uma hora dessas resolvo esse problema e compro um daqueles modelos vintage, anunciados nas redes sociais. Voltarei a rotina de ouvir Ella Fitzgerald pela manhã, enquanto faço café e penso no que posso deixar de fazer. Conheço e sou usuária dos serviços de streaming. As playlists seguem meus roteiros de caminhadas pelas ruas de Hellcife. Mas escutar um vinil proporciona um monte de sensações que poucas pessoas irão compreender. Muitos não viveram o ritual de visitar lojas de LPS, de garimpar descobertas e dividir essa alegria. Não conheceram seus melhores amigos emprestando um vinil. E aqui começa a história que quero  contar para vocês.

Em 1989, voltei a morar com meu pai. Eu era vizinha do cinema São Luiz e enlouquecia meu irmão, escutando repetidas vezes um compacto de quatro faixas de Janis Joplin, brinde da saudosa Revista BIZZ, publicação da Editora Abril Cultural. Juntei uns trocados, atravessei a cidade e comprei o álbum póstumo Farewell Song, que vinha com umas das interpretações que mais amo de Janis: One Night Stand. Era uma overdose sonora sem fim.

Meses depois comecei as aulas de natação na UFPE, como prática obrigatória da disciplina de Educação Física para os alunos do primeiro período de todos os cursos da Universidade Federal. Naquelas aulas conheci uma grande amiga que me levou ao encontro de outra grande amiga. Vica, estudante de Psicologia, tocava guitarra e desde sempre tinha uma delicadeza que humanizava uma rocha.

Nos encontramos pela primeira vez nos corredores do CFCH (Centro de Filosofia e Ciências Humanas). Ela me emprestou Enterrada Viva - A Biografia de Janis Joplin, de Myra Friedman e o álbum Kosmic Blues. Com o tempo chegaram em minhas mãos On the road, de Kerouac e Escuta, Zé Ninguém!, de Wilhelm Reich.

Tenho certeza que nossos amigos jamais irão esquecer os acordes e a voz inconfundível de Vica: She said: Hey, honey, take a walk on the wild side. Ela adorava Rita Lee, The Doors, Legião Urbana, Lou Reed, David Bowie... Confundia arrumadinho com dobradinha, jogava vôlei pessimamente, mas seu time sempre ganhava. Não entendia nada de futebol, assistia todas as partidas da seleção brasileira pra gritar: “Gol de Raí!” O irmão do jogador Sócrates era o único que ela lembrava o nome. Quando decidiu fazer mestrado e morar em Campinas, foi me contar a novidade, já sabendo que iríamos nos despedir. Naquela tarde ouvimos 10.000 Maniacs. Falamos do futuro, ficamos emocionadas. Minha vida havia tomado um rumo estranho e esquisito. Mas juramos não perder contato. Vica, fiel a sua condição de delicadeza, sempre me guiou de volta pra casa: Não vou deixar você se afastar. Não aceito isso.

Em 2020, estamos tão distantes. A geografia é ingrata. Ela em Sorocaba. Eu em Recife. Mas sempre nos comunicamos, cobramos de nós, coragem. Aquela coragem que ousamos buscar para defender a nossa identidade. Nunca aceitamos a intolerância, o preconceito. Nossa bandeira é plural. Nossa religião, o afeto.

Outro dia, trocando mensagens, Vica me conta que tinha ouvido uma canção no rádio. Tentava lembrar o nome, ia procurar e retornar. Era Janis, era Kosmic Blues. Hoje, aniversário de Vica, tomei café da manhã e vim escrever esse texto. Ouvi Kosmic Blues nas alturas. Acho que, em Sorocaba, ela também ouviu.  


* para Viviane Mendonça

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*playlist do álbum Kosmic Blues
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Taciana Oliveira é mãe de JP, cineasta, torcedora do Sport Club do Recife, apaixonada por fotografia, café, cinema, música e literatura. Coleciona memórias e afetos. Acredita no poder do abraço. Canta pra quem quiser ouvir: Ter bondade é ter coragem.

por Taciana Oliveira__  

Limite, Dir. Mário Peixoto

por Taciana Oliveira__ 

No artigo Fotografia:Imagens-poesia como lugar de memória, os autores Rogério Luiz Silva de Oliveira e Edson Silva de Farias afirmam: A fotografia pode ser entendida como imagem-poesia do cotidiano e pode descrever os acontecimentos da rotina de uma cidade como faz a crônica. Ela representa os cotidianos da rua e de interiores. É uma forma de narrativa apegada aos detalhes captados pelo olhar atento do fotógrafo-poeta. No caso da fotografia, uma história escrita com luz.

Selecionamos seis fotografias do mineiro Ricardo Laf para compor a seção Fotogramas do mês de janeiro. Ricardo “escreve” uma crônica visual que nos apresenta uma cidade poética, solitária e humana. Suas imagens também podem ser consideradas registros fotoetnográficos. Eles revelam histórias culturais presentes na construção e transformação de grupos sociais de Belo Horizonte.

Quilombo Manzo/ Fotografia: Ricardo Laf