Cicatriz
para Maria Elza, minha mãe
a única cicatriz
que ainda me deixa inquieto
já não dói mais não
ela vem e me recorda
que um dia estive
umbigado a outro ser umbigado
de uma forma
que eu nunca mais
vou estar
Abóbora-jacaré
para Deusdete, meu pai
Na feirinha de sábado
entre chuchus, caxis e uma moça bonita
vi a abóbora-jacaré.
Era mesmo uma cabeça de bicho.
Espichada, troncha
arremedando cascavel que virou santa
ou santo que virou sopa
ou jacaré que sonhou ser planta.
Aquilo não era fruto:
era um não sei o quê esquecido do corpo
e resolveu viver assim.
Toquei.
Era cheia de verrugas, como
se tivesse amadurado de lado
sem pedir licença à lógica
que me disseram no quadro da escola:
curvada sobre si, como
se escutasse alguma coisa abocanhar
por dentro a estação.
O moço me disse:
Essa daí é boa prum caldo!
Olhei para aquela cabeça-troncha
campeando pelo corpo
na curvatura
no imaturo que espera o corte da faca.
Comprei.
Mas eu pensei foi na solidão.
Segundo andar
Mora em cima de um bar.
A música vaza.
Às vezes um homem chora.
Ele também.
A laje que os aparta é de isopor.
A vida também.
Noticiário
No jornal, uma mãe perdeu seu filho.
Troquei de canal.
No outro, um político sorri.
No outro, uma novela.
No outro, um anúncio de margarina.
Desliguei a TV.
O silêncio da sala de estar.
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Walisson Oliveira é escritor, jornalista e professor. Mestre em Letras: Estudos Literários pela Universidade Estadual de Montes Claros, atualmente cursa doutorado na mesma área pela Universidade Federal de Minas Gerais sobre a poesia de Carlos Drummond de Andrade. É autor de quatro outros volumes de poesia publicados pela UICLAP: Ainda é tempo (2022), As coisas simples do cotidiano (2023), Cadernos de versos (2023) e Idade madura (2024); e Tindorô (2026), pela Editora Umburezina.


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