por Adriano B. Espíndola Santos__
Foto: Jr Korpa
Juliana
me fez acreditar que era possível. Agarrei-me a essa ideia como quem se agarra
a um bote salva-vidas. Não tinha escapatório: “ou isso, ou nada”, pensei.
Primeiro, tive de me recompor, com cuidado para não perder o resto dos
neurônios – já se sabe que a morte de um neurônio é permanente, irreversível. E
eu fazia uma comparação boba, mas, de certa forma, crível: os cabelos que havia
na cabeça – poucos – contava-os como sendo a quantidade de neurônios. Atacado
por algum estresse, via dispersarem fios pelo ralo, no banho, e, por
conseguinte, me sentia menos inteligente, menos capaz. Outra coisa, igualmente
importante, foi treinar a inteligência emocional, para que não perdesse o
controle no momento crucial. Nisso eu era uma lástima, digno de pena. Bastava
Juliana aumentar a voz, abafada de contrariedade, porque eu não teria, por
exemplo, colocado a toalha no lugar ou a xícara na pia, para eu começar a me
tremer todinho. E, além do mais, eu não poderia demonstrar fracasso, erro, para
o meu opositor. Ele deveria ver em meus olhos o medo; ele teria de morrer, na
minha frente, de aflição. Era esse o propósito. Sim, voltando ao caso… Pois
bem, programei-me durante dois meses, contados – pois o tempo era também o meu
inimigo. Claro, eu devia chegar ao trabalho e demonstrar as minhas melhores
aptidões; um ser divino; quando eu queria foder com a vida do meu chefe, com a
empresa toda. Mas esse era o fino talento que eu deveria apurar: estar
aparentemente tranquilo, sendo esfolado, dia e noite, para, depois, aplicar o
grande golpe. Lembrando sempre: Juliana disse que eu seria capaz. Essa era a
grande meta da minha vida. Não queria mais saber de promoção, porra nenhuma. Quando
pensei sobre o meu futuro, a primeira impressão, a mais afetuosa, na qual eu
queria me ver, era um vencedor, um aniquilador de filhos da puta, como o meu
chefe. A derrota dele, a queda da empresa, seria para mim motivo de glória. No
último dia sete, aproveitando as minhas férias, dei uma passadinha no recinto;
falei com o Jurandir, meu colega, que estava, o coitado, cobrindo as férias
minhas e do Luciano. A intenção, portanto, era passar um tempinho para ver como
estava o ambiente. O maldito do patrão havia viajado para um congresso no
Espírito Santo – veja só a contradição: o demônio no Espírito Santo. Devia
voltar, talvez, em cinco dias. Eu tinha a chave da sala do cofre, mas careceria
de uma ajudinha fundamental do Jurandir: falei que precisaria de uns
documentos, pois que adiantaria uns trabalhos de casa, e pedi que ele me
avisasse a hora que iria sair, para não pôr o alarme, porque ia me complicar,
atrasar. Logo, depois do aniversário de minha sobrinha Lis (um aniversário
inventado, é lógico), eu iria ao trabalho para separar o que fosse preciso.
Ele, morto de cansado, me ligou às 19h, para dizer que estava saindo e que
poderia deixar o que eu quisesse na minha casa, que era caminho. Respondi que
não; a questão toda é que ainda ia procurar nos alfarrábios do chefe tabelas e
planilhas. E que eu não estava em casa, como havia dito. Jurandir falou que me
esperaria. Respondi que chegaria num piscar de olhos. Assim o fiz. Jurandir,
caprichoso, me pediu para fechar tudo direitinho quando saísse. Fui direto ao
que interessava. O cofre, que tinha o tamanho de um micro-ondas, estava difícil
de abrir. A senha eu sabia de cor. O nervosismo me atrapalhou. Estava com medo
de bloquear o aparelho. Enfim, consegui. Quando abri, o canto mais limpo. Para
dizer que não havia nada, estavam bem acomodados, no fundo, seis broches de
paletó. Puta que pariu. Não podia gritar. Ainda tremendo, fui ao banheiro e dei
uma bela de uma cagada, para lustrar bem a cerâmica. Não dei descarga. Saí e
voltei para a minha vida de merda. Dizem que, se a lombriga sair da merda,
morre. Pois. É por aí.
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